Gotas de sangre

Pequeñas gotas de sangre,
pequeñas gotas de bencina,
cáscaras de balas secas
caen de los árboles metálicos.

Mi sangre
en el aire,
pulverizada,
como el agua de la pileta
cuando hay viento.

Y en la cuneta
el olor a motor,
el olor a aceite.

Ese sudor robótico
pone las cejas pesadas.

Y una gran frazada
cubre la tarde,
cubre la tarde clínica.

Los árboles se desmayan,
y las balas
en el suelo
aplauden.